remonten el vuelo

al filo del mutismo

y del placer perpetuo

la brisa irrumpirá

tímidamente de adentro

desde la fiel sinceridad

que surja en el momento

Mil voces solfearán

melodías al viento

y de sus notas brotarán

los sonidos del   si   len   cio

abatiendo miedos,

enterrando olvidos

desovillando enredos

de sentimiento herido

entre la cruel distancia

de lo ya vivido,

la sutil esperanza

y el amor perdido

mil voces solfearán

melodías al viento,

y de sus notas brotarán

los sonidos del    si   len   cio.

María Julieta Salusso

Publicada en Antología 2008 de Poesía y Narrativa breve "Argentina en Versos y Prosas" Tomo 3 - Ediciones Raíz Alternativa. Agosto de 2008

Leer Melodías al viento en El blog literario de Marjul

los colores que tus ojos

me robaron hace tiempo...

Si lograra comprender

el por qué de mis temores

y el vacío del silencio...

Si asomaran mis recuerdos

a la ventana del olvido

y escaparan un momento

de este sueño perdido...

Te diría que la espera

resecó mis ilusiones,

mutiló las esperanzas,

confundió mis oraciones

y pisoteó la primavera

que afloraba desde el alma.

Hoy aguardo paciente

el fluir de mi destino,

la llegada intermitente

de tu huella en mi camino.

María Julieta Salusso

Publicada en "Escritorio Poético"  Antología volumen II -  Ediciones Lulu -  Junio de 2008.

Leer Si pudiera en El blog literario de Marjul

"Me gusta el silencio, en el silencio existen unas oportunidades mágicas para aprender. Si a mí me regalan un día de silencio, es un día maravilloso" (Ángela Becerra). Homenajeada en el IV Encuentro de Escritoras Colombianas (2007). Consejería de la Presidencia de la República Para la Equidad de la Mujer.

Hablando del IV Congreso Internacional de La Lengua Española,  imposible no hacer énfasis en ello, evento que aunó a los seres humanos, desde los más letrados hasta los menos instruidos en la fiesta de "las letras" en donde se dieron cita los más versados en la materia para introducir a la   lengua castellana un Texto nuevo de Gramática española y enaltecer a  "Gabo", inigualable con  su pluma mágica.

Bien vale la pena preguntarnos:

¿Qué reglas tiene la palabra que no se dijo? ¿ lo viable, lo pertinente, lo no pertinente, lo válido o lo inválido de la situación y aquella que de alguna manera como suele sucedernos se nos quedó   en la punta de la lengua o en la punta del dedo cuando lo agitamos desesperados y lo golpeamos contra el otro indicando que ya va a salir y no quiere escapar?

¿El murmullo que roza el oído, el gesto que fluye espontáneamente, el ademán que corta la brisa, el susurro de la fuente, la palenquera que con su rítmico andar y su voluptuoso cuerpo   transita por la calle Segunda de Badillo, te mira de reojo y sin decir  nada deja detrás de sí incontables palabras ya sean de alegría, de insinuación o de congoja?.

¿Cuáles serían las reglas para el lenguaje tan usual, cotidiano, empírico y consuetudinario?

¿El apretón de manos, el abrazo lleno de algarabía que no te suelta y da palmaditas en tu espalda eufóricamente, el guiño que significa tantas cosas, la caricia sutil, el beso en la mejilla, en la frente o en los labios?.¿Será qué quién calla otorga o es al ojo de quién lo mira?

Sin mayúscula ni minúscula, sin acento, sin tilde, sin coma, ni punto y coma, sólo puntos suspensivos que se bambolean al vaivén...

 ¿Y cuáles serían las reglas para las palabras que pronuncia la brisa y nos dejan una estela de incógnitas no resueltas o quizás dejan entrever fonemas imaginarios que se conjugan y se compactan para quedar atrapados en un idioma, el idioma que sólo percibe el lector de ese gesto o ese ademán?.

¿Y, las  del lenguaje mágico que abarca espacio y tiempo, luces y sombras, verdades o mentiras?.

Lenguaje no pronunciado, no escrito ni hablado ese que queda fuera de todo contexto, regla o normatividad.

¿Y qué decir del lenguaje de la sombra con musicalidad y movimiento, del árbol frondoso que no cesa de hablar y hablar y con sus palabras trasmite un   voraz o apacible léxico que nutre las vertientes de los imaginarios? ¿Y qué  del pincel que a través de su silencio extasía la palabra dejando plasmado en el lienzo   su trazo irisado, imantado,   queriendo alcanzar la inmortalidad al momento de la culminación?.

¿Qué hacer entonces, con esa  palabra que no se pronunció y lo dijo todo? esa que atrapa los sueños y  permanece presa en el laberinto interior y   grita mil veces y su grito no se acalla y de tanto gritar se va apaciguando en la estancia al compás de la lentitud de lo eterno? Palabra que  inicia  como la mariposa, sus alas se posan para alimentarse de colores que emergen de la brisa, palabras que se despojan de la túnica para que su velo flote hacia oídos despiertos, palabra que bebe del cáliz para tocar el cielo y se eclipsa desvelada   para descansar en el silencio.

Leer LA LUPA - LECTOR DE PALABRAS QUE NO SE DAN en El blog literario de Marjul

¿Quién alguna vez no ha jugado al yoyo?

Comencemos a llevar la cuenta de con cuánta frecuencia usamos el pronombre "yo". El egocentrismo es un hijo del ego.

La loca, el yoyoismo, el ego o como quieran llamarlo, es un compañero invisible que siempre permanece a nuestro lado. Se muerde el anzuelo y se cae en la trampa.

Si diéramos más de nosotros mismos y pidiéramos menos a cambio sería una forma maravillosa de domar el ego.

Los occidentales tenemos la peculiaridad y la marcada tendencia a caer en el juego de yoyo: yo soy, yo hice, yo puedo, yo quiero, yoyo..., yo el Todopoderoso.

Los mayores males que aquejan a la humanidad son motivados e impulsados por ese tirano llamado EGO. Según él cuanto más tienes, más especial eres. Cuanto más especial eres, más se confirma que eres alguien que no tiene nada que ver con todos los otros que tienen menos. El ego quiere hacer creer que "las cosas" son más importantes. Nos dice "Acumula tantas posesiones como puedas, y siéntete apegado a ellas. Tendrás una sensación de orgullo.

Toda cháchara, chismorreo que entretienen a la gente son obra del ego.

Cuando nos ocupamos de las desdichas de otros demostramos que no queremos ayudarles sino sentir placer o diversión ante sus dificultades y humillaciones.

A través de la historia, al vivir lo que se ha vivido y al enterarnos de los sucesos tan macabros: guerras, hitlerianos, fascistas, terroristas, crímenes pasionales, abusos, maltratos, oprobios, monstruosidades, violaciones, podemos observar de inmediato que la necesidad de derrotar a otros tiene un solo fin: sentirse poderoso e importante.

Poder, desquiciado poder, carcoma de almas nobles e inocentes, pompas del ego, gritas enloquecido cuando otros quieren superarte; ser el número uno es más importante que nada. Poder maldito poder, conformarte con menos es admitir que eres un perdedor.

Poder, ego, yoyo, monstruo de cien cabezas, desalmado, ruin, cruel, perverso. Todos los males que aquejan al mundo son fruto de tu ambición.

Cuando los  idealistas se dejan llevar por su falso ego, intentan llevar a cabo sus ideas dizque en busca de paz, ecuanimidad, equilibrio y justicia social, valiéndose de unos medios destructivos para la propia humanidad, sólo se están dando a ellos mismos excusas de su miedo ante su constante ansiedad e impotencia de asumir su propia vida.

"Perdona mis actos sin sentido/ como yo perdono los actos sin sentido de aquellos/ que piensan que obran con sentido". (Robert Frost).

Ojalá todos recortemos este poema de Walt Whitman y lo peguemos en el espejo para ver si así logramos de alguna manera jugar al " yoyo" pero con ese objeto circular que sube y baja a través de un hilo enrollado   y con el cual podemos hacer figuras maravillosas y así olvidarnos del yoyoismo que es muy dañino y nada divertido:

Existo como soy/ con eso basta./ Si nadie más en el mundo lo sabe, permanezco sentado, contento,/ y si cada uno y todos lo saben, permanezco sentado, contento./ Un mundo lo sabe, y para mí es con mucho el más grande, y ese soy yo mismo./ Y si recibo el reconocimiento hoy o en diez mil/ o diez mil millones de años,/ puedo recibirlo ahora con alegría, o con igual alegría/ puedo esperar.

Y entonces disfrutaremos de una vida más profunda y rica, que nos proporcionará un canto al espíritu hoy tan desdeñado y una refrescante sensación que nos permitirá irradiar esa recuperada lucidez para poder transmitirla para bien nuestro y el bien de todos los demás.

Leer LA LUPA - RECONSTRUIR EL YO en El blog literario de Marjul

 CUANDO EL AIRE FRÍO

ME ROZA LA CARA

SIENTO EL ECO SOMBRÍO

DE TUS TIERRAS HELADAS.

ARCHIPIÉLAGO DISTANTE

DEL ATLÁNTICO SUR,

MUCHAS VIDAS ROBASTE,

LEALTAD Y JUVENTUD.

HOY TENDIDO A LA SOMBRA

DE PÁLIDOS REFLEJOS,

MI MEMORIA TE NOMBRA,

TE VISLUMBRA A LO LEJOS.

MILES DE SOLDADOS

EMPRENDIERON EL VIAJE,

DEFENDIENDO ACORRALADOS

ESE SUELO CON CORAJE.

FLANCOS RECORTADOS

RODEADOS POR MAR.

RECUERDOS LEJANOS

QUE NO HE DE BORRAR.

TU TIERRA ANHELA

UN JIRÓN DE CIELO.

MALVINAS REVELA

VALENTÍA Y CONSUELO.

 HOY TENDIDO A LA SOMBRA

DE PALIDOS REFLEJOS,

MIMEMORIA TE NOMBRA,

TE VISLUMBRA A LO LEJOS.

MILES DE SOLDADOS

EMPRENDIERON EL VIAJE,

DEFENDIENDO ACORRALADOS

ESE SUELO CON CORAJE.

Letra: María Julieta Salusso

Música: Juan Carlos Salusso

Leer Pasado y presente en El blog literario de Marjul

Fuego de estrella

cuelga del cielo

amparo en la noche.

Luces en sepia

transitan el día,

llegan o se van?

Llora el cielo,

huye el alba.

Vuelve el ayer?

Besos tibios,

cuerpos ardientes...

Estalla la luna.

Imagen de humo.

Vibra el dolor,

se calla mi vos.

María Julieta Salusso

Leer Haikus en sepia en El blog literario de Marjul

Caían ya las primeras gotas. La noche estaba emergiendo lentamente desde la enorme  concavidad del universo, la oscuridad característica del momento, coloreaba segundo a segundo todo el espacio sideral.

La cornisa del viejo centro comercial lo resguardaba. Lo protegía del agua que se empeñaba en mojarlo y hacerle sentir una vez más escalofríos en el cuerpo.

Las noches de invierno eran muy crueles, sobre todo para los más pobres.

El frío y el agua, se filtraban sin piedad por cada fragmento del grueso cartón que lo cubría. El escenario nocturno se reducía a la solitaria vista panorámica del lugar y la danza que los plátanos desnudos realizaban guiados por el viento... ¡qué ironía! las altas y oscilantes formas vegetales, al igual que Pedro; yacían bajo el capricho torrencial de la naturaleza.

Pedro aguantaba, ya estaba acostumbrado. Esta sensación no era nueva. La vida no había sido demasiado buena con él... ¡tantas veces había permanecido bajo la lluvia esperando que alguien tuviera piedad de su desdichada existencia!

Hubiera querido para él muchas cosas... formar una gran familia había estado en el puesto numero uno de su lista de deseos; quizás porque prácticamente se había criado solo, con un padre violento y una madre ausente que no hacía más que traer hijos al mundo sin ninguna responsabilidad.

A los doce años Pedro había huido del precario lugar donde vivía con el objetivo de ser alguien en el mundo... lo aturdía la idea de seguir los pasos de sus progenitores.

Muchas veces había intentado ganarse la vida decentemente. Aprendía rápidamente cualquier oficio. Quería trabajar... pero lamentablemente en este mundo en que vivimos, el que no tiene estudios y una pila de antecedentes positivos, buena presencia y qué se yo cuantas cosas más, queda fuera del sistema. Esto le había pasado a Pedro.

Los años le habían transitado por encima dejando surcos bien marcados en el rostro, blanqueando la oscura cabellera y dándole un lento acompasar a sus movimientos. Y allí estaba, prácticamente como al principio; con sesenta años en los bolsillos, solo y sin ningún objetivo cumplido. La única riqueza con la que ahora contaba, era el  capital de la experiencia que le habían dejado los tiempos vividos. La belleza de los mil amaneceres observados. El aroma que el viento le robaba a las flores y dejaba en su nariz. Las noches dormidas a la luz de la luna. En fin, de alguna manera, así como tenía reproches que hacerle a la vida, Pedro consideraba que era más lo que tenía por agradecer. A pesar de su pobreza, se consideraba un privilegiado. No toda la gente se detiene a disfrutar de la simpleza de las cosas, de las maravillas que día a día la naturaleza nos ofrece gratuitamente.

Muchas preguntas retumbaban en su cabeza. ¿Quién decide el lugar y el momento en el que nacemos? ¿Por qué algunos tienen la vida prácticamente resuelta desde el principio y otros vagamos por el mundo sufriendo hambre, frío y todo tipo de necesidades?

Pedro increíblemente era feliz. A pesar de haber tenido una vida tan carente de todo lo material y tan solitaria, era una persona de buenos sentimientos. Más de una vez, lo vi compartiendo su escasa comida con el amigo que lo acompañó durante tantos años. Un perro de la calle que era su única fuente de calor para las noches de frío y la única presencia viviente que  lo escuchaba  durante horas, cuando se le daba por hacer un recuento de su existencia.

Las gotas de lluvia rebotaban fuerte contra la superficie de los viejos y deteriorados baldosones. La fuerza del agua al impactar contra los charcos dispersaba gotas por todos los rincones.

La mirada de Pedro se perdía ante el magnífico espectáculo que le estaba brindando la naturaleza.

En la vereda de enfrente los árboles seguían ofreciéndole aquella extraña danza guiados por el viento. Se acariciaban, subían y bajaban despojados de sus hojas, con sus finas ramas desnudas. No paraban de mecerse al compás de la sinfonía ejecutada por el viento. El sonido de las gotas se asemejaban a calurosos aplausos que no cesaban de alentar al cuerpo de bailarines... ¡qué grandioso espectáculo!

La noche estaba bastante avanzada, las calles deshabitadas de presencia humana dejaban correr lentamente el agua que se acumulaba en la superficie. Pedro, recostado contra la pared y cubierto con el cartón mojado, no dejaba que nada pasara inadvertido ante sus ojos. Temblaba de frío. Aguardaba expectante la venida del amanecer; le gustaba observar la llegada del día, sobre todo, cuando estaba lloviendo; juraba que tenía un encanto único. Era como un solemne ritual donde la vida lavaba y purificaba todo lo malo.

Casi a la madrugada, el sueño eterno lo sorprendió.  

María Julieta Salusso

Leer Casi a la madrugada en El blog literario de Marjul

Fluyen

desde las entrañas

de este universo latente.

Florecen

inmortales y persistentes

traspasando las delgadas barreras

de una inútil resistencia.

Se acentúan a veces

para luego decrecer

en un estado constante y homogéneo.

Me circundan

y forman parte de mi vida

desde que el tibio útero materno

cobijaba mi existencia.

Se ocultan

a veces detrás de bellas melodías,

se funden

y se pierden en el eco confuso

de la propia duración.

Transitan incansablemente

invadiendo los vulnerados sentidos

de los transeúntes de este mundo

... como yo

Se hacen presentes en los sueños,

en mis sueños...

Corren por mis venas,

surgen

desde  mis propias entrañas,

laten

al compás de mi corazón,

forman parte de mi esencia.

Sería imposible prescindir de ellos.

María Julieta salusso

Leer Sonidos en El blog literario de Marjul

Mis ojos capturan los esbozos que el destino caprichoso se encarga de trazar y mi mente desespera.

Entre mi tiempo y la nada, cruza el pálido reflejo de una vida inconclusa, que se funde en el eco de la frase que pronunciaste alguna vez; corriente sombría de silencio que nace de las ruinas de gritos olvidados y humedece las costas del mar de mi pasado.

El día y tu recuerdo, emergen de su lecho de sombras... y yo me ahogo en las aguas de mi propia nostalgia, para renacer mañana... junto al día y tu recuerdo.

María Julieta Salusso

Leer El día y tu recuerdo en El blog literario de Marjul

contra los finos cristales de mi memoria.

Emergen...

desde el silencio de mis oscuros gritos mudos

aturdiendo desesperadamente

y derribando los tímpanos erguidos

de un pasado concreto.

Humedecen y diluyen

los pliegues del recuento

de mi mojada existencia.

Nacen,

viven,

mueren.

Vuelven a nacer

y transitan por mi mundo,

a mi lado,

acompañando mi presencia...

despojándola,

desnudándola

y filtrándose delicadamente

por los finos orificios de mis silencios.

Palpitan gloriosos desde mis entrañas.

A veces confunden e invaden

la quietud y la calma de mis momentos.

Irrumpen estrepitosamente

desde lo mas profundo de esta ajena vida

que mañana tendré que devolver.

Brotan disimuladamente

por los poros de los costados ocultos,

haciendo temblar bruscamente

la superficie intangible que invade mi cabeza.

Me hacen sentir

el juego que el destino incierto

practica conmigo...

 

"el blanco" de mi propia existencia.

Me abrazan con fuerza,

hasta cortar el aire

de esta vida que me circunda.

Corren afanosamente

y navegan por el cause oculto de mis venas.

Me consumen en la hoguera

de esta vida recorrida;

me calcinan,

me vuelven polvo...

para resurgir de mis propias cenizas.

 

María Julieta Salusso

Leer Recuerdos en El blog literario de Marjul

LA NENA TENÍA

UNA MARIPOSA,

Y EL AGUA CAÍA

SOBRE UNA ROSA.

LA MOJABA DESPACITO

SIN HACER NINGÚN RUIDITO,

Y A LA ROSA COLORIDA,

UN PÉTALO SE LE CAÍA.

SE DESLIZABA EN EL PASTO

COMO CARAMELO EN LA BOCA,

 LA MARIPOSA SORPRENDIDA

A LA ROSA ELLA VEÍA.

LUISINA ROMERO SALUSSO

Leer LUISINA ROMERO SALUSSO en El blog literario de Marjul

ESOS OJITOS DE CIELO

ALUMBRABAN EN LA NOCHE,

COMO UNA ESTRELLA FUGÁZ;

SIN MENTIRAS NI REPROCHES.

ESOS OJITOS DE CIELO

MIRABAN A LA GENTE PASAR,

Y SORPRENDIDOS EN UN VUELO

EMPEZARON A LAGRIMEAR.

LUISINA ROMERO SALUSSO

Leer LUISINA ROMERO SALUSSO en El blog literario de Marjul

DIFUNTA SILVINA

A la vuelta

La ruta hace

Un curvo

De no se

Cuántos

Grados

Dicha

Inexactitud

Ha depositado

Un puñado

De crucecitas

Precarias

Con cintitas

Y rosarios

De no sé

Qué época

Con números

Inentendibles

Leer GUGLIELMETTI NICOLAS ARIEL en El blog literario de Marjul

VIENTITO  AZUL

Cuando yo iba caminando

por la calle de adoquines,

el vientito iba cruzando

con pasitos saltarines.

Me empujaba despacito,

con su larga cola azul

y haciendo un ruidito

me cubría con su tul.

Tin ti leaba en el aire

con suspiros de colores,

con sonrisa tan amable

y gustito a mil sabores.

Leer LUISINA ROMERO SALUSSO en El blog literario de Marjul

Feliz Cumpleaños 

A Lady y Blanca, con aprecio. 

Esa mañana de setiembre no presagiaba otra cosa que un cumpleaños sola, sin nadie que la cubriera de abrazos y besos cálidos, o alguna llamada que indicara que era importante al menos para una persona en el mundo. Creía encontrarse sometida a la soledad, a su prestigio de abandono, a la compañía de una música bárbara que brotaba de su ventana, ese ruido de la calle y las gentes que pasaban en la puerta de la casa sin la persistencia de un amigo de siempre. Solo personas de tránsito, pasajeros en un no lugar, y donde el suyo, su espacio, solo estaba reservado para el silencio y el abandono abruptos. El veranillo asomaba en las cálidas cortinas de su ventana. La ciudad de Santiago solía amanecer fría, sin sol, obligando a los parroquianos al abrigo en gruesas ropas de invierno, pero esta vez, el sol reverberaba sobre la ciudad, y las calles indicaban un cierto júbilo discreto.    Lady tenía encendida una radiola antigua. Sonaba bajito Lucho Gatica. Aunque la luz de la mañana despertaba cierta impresión de optimismo, las sombras que se internaban en los rincones de su habitación le imprimían a su espíritu una calma parecida a la reflexión pesimista. Aún permanecía en la cama, cubierta por las sábanas moteadas. El perfume que abrigaban las sedas de alcanfor, tenía la exquisitez, la frescura y la tibieza de sus fragancias femeninas, del aroma que acariciaba su cuerpo pequeño, de mujer hermosa. Pero su aliento indicaba un olor a rones y cigarros, producto de la mala noche anterior. Mientras seguía sonando la voz gruesa de Gatica en la radio y el vertiginoso vuelo de su memoria encontraba aires sombríos, ella recordaba lo que había sucedido en el bar La Santiagueña. Era una mujer sola frente al mundo, solía repetirse. Una mujer pequeña, bonita, pero sin optimismo alguno. Su rostro era bello, sus ojos grandes, sus labios rojos y gordos, y cejijunta. Pero sus modales no le quedaban. Algo tanática, amante de la soledad, la luna y las nubes negras, además del mar encrespado que en las noches se enlutaban, Lady tenía la incorrecta percepción de que la búsqueda de una razón de ser se encontraba en el silencio perpetuo de la muerte.    En el bar, había hombres bebiendo, gesticulando historias crudas de sexos arrebatados, lances amatorios de bestias que sobre una cama se encuentran en una riña de sangriento placer y sobresaltos. Era así, siempre. Hombres solos, o mujeres demostrando que también se puede ser puta y con dignidad. Se acercó a la barra y pidió una copa. El ron quemó sus labios. Recordó cuando Ignacio le decía: “Que besos, Lady, cariño, tus labios me queman como el ron. Me embriagan”. Pero era ya un pasado enterrado en su vida.    Encendió un cigarrillo y esperó el primer efecto de embriaguez. Estimaba que era la medianoche, porque la avenida que asomaba por un ventanal negro, se encontraba desierto. “Pasa las doce, y esto parece una ciudad de muertos”, dijo. La música pesaba en sus oídos en esos momentos, pesaba en su ánimo, y sentía la sobrecarga de la noche, de la soledad, de la mierda que había acumulado como un capital sin transacción, y la pena de un amigo que no consintiera con sus besos y su amor sincero. Para cuando encendió el último cigarro de la cajetilla, pensó que estaba bastante ebria como para quedarse, expuesta al peligro de someterse al primer hombre repugnante que veía a su alrededor, como buitres esperando la expiración de una presa y dar cuenta de su carroña. Se levantó a golpes de la barra, se internó entre los grupos de parejas que en esos instantes bailaban con los cuerpos enardecidos por la excitación de la madrugada, y salió trastabillando en la puerta. Una voz de hombre la cogió del brazo y presionó sus carnes, con dureza. “¿Le pasa algo señorita?”, escuchó. “Vete a la mierda”, dijo. Asaltó un taxi en la Plaza Bogotá  y se recostó en el asiento trasero. “A la avenida Chorrillos”, gritó. En el trayecto, miraba pasar las luces de la ciudad como un paseo de antorchas en el infierno de Santiago. “Ciudad de mierda, pensó, país de mierda, existencia de mierda”. Allí se quedó dormida. Había despertado hacía un rato, con el dolor horrible en la cabeza y el sabor pesado de ebriedades en la boca. El sol de la mañana en la ventana solo acentuaba su presión craneal. Le jodía la cabeza, el cuerpo, tenía sed, mucha sed, tanta como un moreno corredor de pistas en el Sahara. Maldita vida, porquería. Se cubrió con las sabanas completamente, y en la oscuridad, sintió más fuerte y aplastante el olor de su boca, la pesadez del ron, de la cajetilla de Winston,  los besos del taxista. No recordaba después de que estuvo metida en el taxi como una maleta, dando tumbos. Vomitó, seguro, porque también estaba el sabor de comidas descompuestas en su dulce paladar cotidiano, ni tampoco recordaba cómo fue que subió las escaleras hasta su habitación, ni el reclamo de su madre de que no estaba bien lo que hacía, que lo hiciera por… ¿quién?, que cambiara, por el amor de Dios. Hoy era su cumpleaños dieciocho, un nuevo otoño a pasar, pero su vida estaba marcada por el dolor, la soledad, el arraigo hacia la depresión, el llanto y dolor constantes. Y no habría nadie quien estuviera a su lado ese día, ni quien la llamara para saludarla y expresarle el cariño que sentía por ella, y luego el protocolo de… “pásala bien, besos”. Empezó a llorar, a sentir un dolor en el estomago, y tuvo ganas de asumir una actitud suicida en el límite de un barranco. Cuando empezaba a levantarse, con la rabia de una determinación derrotista en la actitud, escuchó un llanto bajito, lindo, que provenía de su cama. Se volvió hacia ella, y advirtió recién el cuerpo pequeño, envuelta en ropitas y exaltada por el mal sueño. Lady se acercó a la criatura y la cargó en sus brazos delgados. Besó la frente pequeñita, dulce, de fragancias tiernas, y miró su rostro, la nariz de pajarito, los ojitos lagrimosos, y dijo: “Blanca, hija, discúlpame, chiquita, esta mamá contigo, para amarte siempre.” Y enseguida, dijo que era su mejor cumpleaños, el primero con ella. Y se recostó otra vez en la cama para entregarle el pecho. Lady se encontraba conmovida por el ser que necesitaba de su alimento, y de toda su existencia valiosa. Entonces, el sol de Santiago, el ruido de las gentes, la música de Gatica, y los paseantes bajo su ventana, le pareció menos aplastante, menos pesado, más optimista.

Leer RONALD ARQUÍNIGO VIDAL en El blog literario de Marjul

¡Divina nocte!

Contrafigura implacable,

única que resucita siempre,

inmediata después del ocaso...

Singular eterna bellez... estrellada.

Te escribo ¡oh! serena hermosa,

mis sueños, tristezas y alegrías,

cual acólito de las sombras y los silencios,

en el extasis sombrío de los grillos...

cúbreme con tu negro manto, de falenas y efímeras...

bajo una hoja marchita,

mi refugio entre lagartos y sierpes

noctámbulos hermanos todos,

en tu mágica compáñía silente...

danza con tus ardores ambiguos...

Tu luna fatídica y profunda...

sus hilos... tu telaraña,

donde mueren las estrellas,

violentas y refulgentes en su partida...

Madeja de sueños lejanos y perdidos...

Árboles moribundos en el infinito,

luz melancólica y serena,

cantar de ave de los sueños,

luminosa y diáfana de mis recuerdos...

Mis huellas son invisibles... mi pasado indescifrable...

Perfume exquisito y narcótico

en tu máximo, muero y retorno,

indefinidamente... verdes y negros,

entre murciélagos y retoños...

Una blanca flor me atrae, para sucombir en su néctar...

Leer RAFAEL D. GARCIA P. en El blog literario de Marjul

Escritor nacido en Aguacatán, Huehuetenango, Guatemala. (1977). Trabaja en el Área de la Docencia. Técnico en Gerencia para el Desarrollo Rural Sostenible, otorgado por la Universidad de San Carlos de Guatemala, USAC, acreditándolo como miembro de la Facultad de Ciencias Económicas.

1

¡Mujer!

conviertes tu mirada

en segundos,

tus besos

en minutos

y tu cuerpo en eternidad.

2

Te vi...

Quise hacer mío el mar

Colocaste en mis ojos

dos gotas con sabor a sal.

3

¿Quién dijo que el amor no es fotógrafo?

Tus ojos me retratan...

Me revelo en cada uno de tus besos.

4

Los vientos, aires

ventarrones y soplos de la vida

que pasean indecisos en la nada,

solo me quedé con uno:

el de tu exitado aliento.

Frágiles, duras, trabajadoras,

arquitectas: las manos,

solo me quedé con unas:

las que acarician sutilmente

y atrapan para mí

la oscura noche.

Eternos los colores del arco iris,

solo me quedé con uno:

el de tus felinos ojos.

5

En la habitación un solo inquilino

un cielo falso sin estrellas

en el lecho sábanas compañías

la almohada muda de monólogos,

en la habitación contigua

la música escuchándose sola...

En la habitación:

un solo paraguas, una sola silla,

un solo par de zapatos,

una sola pregunta:

¿Qué es la soledad entonces?

6

Es tu silencio insonoro puntos suspensivos

tu mirada paréntesis en el tiempo,

mientras eso pasa inevitablemente

descansa mi voz en la piedra

fría de tu recuerdo

y la luz caída de tus ojos

suicida las horas de mi vida

(Poemas seleccionados del libro inédito "Aves de Papel")

1.

Salí de mí,

me quedé sin tiempo

traspasé horizontes

siguiendo la ruta

de triste ocaso,

intercepté la ruta inquebrantable

de fugaz estrella,

para así mutilar efímeramente

este dolor que se desangra en lágrimas.

Todo es en vano. De regreso,

encuentro palabras mutiladas,

voces perdidas, soledad, silencio

aliadas con las rejas de las sombras.

Entonces, acompaño a la noche para irme con ella.

2.

El tropel de tus huellas me persigue

besos blancos intentan florecer

la esperanza desfallece entre suspiros

el vestido de tu ausencia es la mortaja

que me destierra por senderos ya olvidados.

Mi nombre lo mata la certeza

del abismo constante de tus labios,

tu risa de sal pone fin a la fiesta.

¿Por qué la noche es más oscura

tiritando entre las manos de la tristeza?

no preguntes ahora, porqué doblan las campanas

que silencian aún más el silencio,

si ya sabes quien murió.

3.

Es tres de marzo,

el reloj marca rutinariamente

y por simple condición de máquina

las tres de la mañana. Sigo despierto

- a decir verdad ya llevo tres noches así-

lejos de pensar en múltiples trilogías

o en múltiplos de tres

me invade el pensamiento confirmado

y con esencia de pájaros,

que hay tres cosas,

además de las tres letras de tu nombre

que me duelen más: tú, tú y tú.

4.

Alas rotas

Me he buscado

dentro de los mares,

después de ti,

descubro que tuyas

son las aguas,

mías son las sales.

Me he buscado

a lo largo y ancho de inmensos cielos,

después de ti,

descubro que te acompañan otras aves,

en mi quedaron alas rotas.

5.

Viaje eterno

Por un instante

me adentré en las entrañas

de la tierra

y averiguar así

como será mi condición de muerto.

Recordé que no te tengo

y el viaje se hizo eterno.

6.

Esta noche no es la misma

Esta noche no es la misma de otras noches

aquellas tenían juguetones claroscuros,

ésta tiene sombras,

aquellas tenían serenidad

musitada con el cantar rutinarios de los grillos,

ésta tiene miedos,

esta noche no es la misma de otras noches

aquellas tenían el tiritar de estrellas

y hasta sus propias estrellas -tus ojos-

ésta tiene nervios locos compañía

y sus estrellas se han vuelto fugaces,

esta noche no es la misma de otras noches

aquellas tenían sonrisas, besos, miradas...

ésta solo tiene pedazos empañados de cristal,

esta noche no es la misma

esta noche no es la misma,

porque sus horas lentamente se quiebran.

7.

Matando la alegría

Dicen que murió la alegría

porque anudaste en tus labios prometidos besos;

más bien creo que muere mi alma

acompañada de inmóviles cactus.

Dicen que murió la alegría

porque cerraste la cortina de la luz salvadora de tus ojos;

más bien creo que muero

entre los brazos helados de la noche.

Dicen que murió la alegría

porque me llena tu ausencia carroñera;

más bien creo que muero

entre soledad sombría de mis ojos,

testigos son: mis nervios peces y mejillas yodadas.

8.

Soledad Porfía

¿Qué pena me atormenta

en esta noche vacía?

¿Es la soledad porfía

o es tu mirada que se quiebra lenta?

Como taladro perforan

tus palabras mi alegría,

suspiros largos que te añoran

me hunden en fatal melancolía.

Este estupor sombrío

que como fiera me acecha,

no es más que la cosecha

de tu ausencia hecha frío.

Leer RUDY ALFONZO GOMEZ RIVAS en El blog literario de Marjul

Conocí a mi padre el día que se murió

Cuando entonces conocí quien era mi madre

Cuando ella misma se conoció

Entendí quien era mi padre

Cuando deambulaba por las calles en busca de trabajo

Cuando por las noches no había compañía

Conocí a mi padre cuando lo vi tendido

en un charco de sangre

cuando por la mañanas me despertaba el hambre

cuando mi hermano comía pan de hace tres días

Entendí quien era mi padre

Cuando emigramos solos a un país desconocido

Cuando llegamos sin un centavo en el bolsillo

Conocí a mi padre dormido en el anfiteatro

Cuando su ausencia en las fiestas familiares

Cuando su ausencia en mis graduaciones

Entendí quien era mi padre

Cuando los amigos me interrogaban

Cuando el recuerdo en una noche de lluvia

en una de esas noches que se va la luz

Conocí a mi padre cuando lo dejamos en el panteón

Cuando aprendí a manejar en automático

Cuando aprendí a contar los ceros de la quincena

Conocí a mi padre cuando tuve a mis hijos

Cuando quisieron decir abuelo

Cuando no pudieron

Leer IHOVAN PINEDA LARA en El blog literario de Marjul

Enredaderas de desilusión 

Gemelos soles que separan las almas

entre los rojos y azulados alientos

bastón de la soledad en su anhelo

hombre que flotas en un mundo etéreo.

Unicornios acompañan tu silencio

serafines que acarician tus miradas perdidas

espadas en la tierra

en un manto de lana para cubrir tus canas.

La opulencia en la infancia emborrachó tu cuerpo

explota el pus de las entrañas

esas enredaderas en desilusiones que agitan

bajo una justicia que nunca gana.

Sentimientos que se confunden en la distancia

mientras campea un sol sobre tu luna

y se posan unas líquidas alas en tu hombro.

Las fauces del león se van cerrando.

Estrenas sendero

y hay manos que te harán soñar

la dualidad de los caminos.

Descubres tesoros en los océanos

diadema de estrellas en la cabeza amada

entre infinitas guerras

entre palabras que atacan.

Se derraman los sentimientos     es hora del comienzo

no mires atrás 

continúa matando el paso     segando olvidos.

Alianza de corazones en esta distancia etérea.

Leer XESCA ALMECIJA en El blog literario de Marjul

La Hija del Carnicero 

Soy feo y me haré una amputación para tí

con frases para testamento,

donde tú, niña,

tendrás que percibirte agradecida

por toda esta magra carne

que huye en las tenebrosidades

de mondongos,

alcohol

y olor a ceviche sazonado

por hambrientos feligreses

entre

las piernas de las putas.

regresaré a casa todo macho pincho frío,

en mi taciturna ebriedad

a darte las buenas noches.

qué cosa te queda:

querías el título

y, total, ahora eres la importante,

la freak del músico

y del Rock and Roll,

baby,

no te olvides

el puto Rock and Roll

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La edificación que dinamitó en alucinaciones,

antenas, techos, grises pájaros

y el voyeurista de siempre;

aquel ejecutivo que llega a casa y no se enardece con nada

más que con esa perra imágen del cuarto,

donde la niña, sin cortinas,

se tiende plácida,

drogada en sus deseos.

Ambos insatisfechos,

perdidos

y

podridos,

se preparan para la función diaria:

excitarse con el showw de la luz.

Pequeños fracasados,

ella se viste,

y

él

solo espera la claridad matinal

y su boleto,

un mendrugo de papel higiénico.

Leer VANESSA MARTINEZ RIVERO en El blog literario de Marjul